Un parisien qui arrive sur la c\u00f4te ne reconna\u00eet pas la mer du premier coup. Un hangar, des nuages? Puis, le souffle coup\u00e9, le c\u0153ur ayant rat\u00e9 un battement, il r\u00e9alise. La mer!<\/p>\n
Il se dit – c’est fugitif, il faut \u00eatre tr\u00e8s attentif pour saisir – : \u00ab\u00a0je me suis tromp\u00e9, c’est l\u00e0 qu’il faut vivre\u00a0\u00bb. Pens\u00e9e tout aussit\u00f4t remplac\u00e9e par une autre, plus lente : \u00ab\u00a0Taratata blabla\u00a0\u00bb.<\/p>\n
Elle est l\u00e0. Bleue, verte, immense, sage. A sa place. Elle est notre amie g\u00e9ante internationale.
\nVu d’en haut, la ville est grande, mais la mer la d\u00e9borde de partout, comme si elle allait la d\u00e9vorer. <\/p>\n
C’est \u00e0 ce moment-l\u00e0 qu’on pourrait identifier une g\u00e8ne intime qui ne nous quitte pas et dont on ne sait pas qu’on grand-chose : pour toutes choses, rien n’est vraiment partout, d\u00e9finitif, \u00e0 sa place. M\u00eame les montagnes, encore moins les immeubles et les villes, les joueurs de p\u00e9tanque, les fermes, les champs. Rien. Les pays. Rien. Les gens.
\nTout peut changer. Sauf peut-\u00eatre les chats dont on a l’impression qu’ils ne font qu’un.
\nEt le ciel….<\/p>\n
Si on devait prendre notre barda, il nous m\u00e8nerait \u00e0 la mer.<\/p>\n
Il y a des gens dans les rues, c’est surprenant. \u00ab\u00a0Pourquoi ne sont-ils pas sur la plage en train de peindre, d’admirer?\u00a0\u00bb<\/p>\n
La voiture roule doncement, pointant parfois vers l’oc\u00e9an, au gr\u00e9 des virages. \u00ab\u00a0L\u00e0!\u00a0\u00bb. L’\u00e9quipe de N3 a les yeux \u00e9carquill\u00e9s.<\/p>\n
L’eau doit \u00eatre fra\u00eeche, la faim tenaille, la comp\u00e9tition est dans 1h30 : il faut revenir sur terre.<\/p>\n
Le match est \u00e9quilibr\u00e9, sauf aux deux derniers o\u00f9 Etan et Nicolas ont 200 pts de moins. Sinon c’est des 1900-1800 partout ou quasiment. <\/p>\n
Mais c’est une autre histoire.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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